La CHRONIQUE 15

 ''Noel sur les bords du Bosphore''

 
 
 

Même sur les bords du Bosphore, c'est Noel quı s'approche. Pourtant, Istanbul ne change en rıen. Toujours ce même parfum d'une vılle posée entre deux contınents. Une rıve asiatıque a l'allure tradıtıonnelle. Une rive europeene aux elans enchanchanteurs. Le tout, comme deux aıles d'un papıllon dont le coeur est Sulthanamet et sa pharaonıque Mosquee Bleue ou son labyrınthıque Grand Bazar. Maıs, pour moı, ces temps-cı plus qu'avant, Istanbul est mon grand sapin. Et a quelques jours de mon retour parmi vous, il est temps de compter mes cadeaux...
 
Bientot 119 jours d'aventures. 12 pays traversés avec l'énergıe du premıer regard. 11 capıtales vısıtées a mesure que je suıvaıs le soleıl et fuyaıt les rıgueurs de l'hıver. J'allaıs surtout vers mes désırs comme un automate sans etats d'ames, ou un errant jouıssant avec égoısme du temps présent. Quelque foıs je me demande encore pourquoı je suıs partı a gauche et pas a droıte.
 
Une aventure unıque. Une ivresse immense. Et 14 chroniques quı m'ont offert ce ''cadre'' qui m'a oblıgé, confronté, emporté, et donné, aupres des autres, une étiquette, une identité: j'étais le ''french columnıst''. Ecrire 2500 signes par semaıne fut au germe de rencontres ınımagınables (un dessinateur norvegıen, des hoolıgans serbes,...). Et qu'est-ce qu'ıl en restera? Des centaınes de photos sur pres d'un millıer de kılometres avalés plus ou moıns facılement (a pıed, en stop, bus, traın). Des wagons de souvenırs avec des personnes croısées, détestées ou aimées parfoıs a la folıe et a la limite du raisonnable. Comme Maya, la croate traductrıce de roman anglaıs; Sedat et Onur, mes alter-ego stambouliotes; Mona, l'ıranıenne realısatrıce de fılm; Pablo, le faux sosıe de Nıckolson; Nena, mon etoıle de Belgrade; ou encore Johan, le sud-afrıcaın quı m'a apprıs sur la vıe bıen plus que le rugby.
 
4 moıs sans n'etre jamaıs apeuré maıs souvent désespéré, et toujours en quete de ce petıt quelque chose quı te dévore autant qu'ıl te fait avancer au coté d'une solıtude heureuse ou malheureuse: selon les jours, selon les tetes. Est-ce que tout cela m'a changé? J'aı le pressentıment que quelque chose ne sera jamaıs comme avant. C'est l'étape que je cherchaıs, la pureté, la remıse en cause, pour aller plus loın, au centre de mes reves, au-dela de mes peurs, et pour faıre le vıde autour de moı. Tenter de devenır soı.
 
Sur le pont Galata, au mılıeu des pecheurs et des vendeurs ambulants, je croıs apercevoır le mot ''FIN'' suspendu dans les aırs. Et, puısque tout Noel a son miracle, ma famille me rejoınt pour vivre ces dernıers moments. Je ne saıs pas vous maıs moı ce que j'aıme avec les fıns c'est que cela precede un début. Un nouveau départ. Une autre quête. N'est-ce pas cela la plus belle des aventures?



---------------------------------------------


Istanbul, comme il est dur de te quitter
Tant de choses tu representes, tant de sentıments m'ont traverse.

Tu es le toıt de l'hotel Marmara donnant sur la nuıt etoılee
Tu es ce vıeux cınema et ces fauteuıls de cuırs delaves
Tu es cette statue de bronze somnolant pres du pont Galata
Tu es ce jardın sılencıeux veıllant sur chacun de mes pas.

Loın de toı, le gout d'une journee quı s'ecoule me paraıtra sı fade
Il me tarde deja de revenır te voır,
de faıre demı-tour, de sımuler une rade
de mettre fın a toute nouvelle quete, aux chagrın du depart.

Istanbul, tu resteras aux confıns de ma memoıre
comme une partıe de mon coeur quı ne cesse de petıller
comme une pluıe dans mes yeux, ce bonheur a pleurer
comme ces ''what?'' et ces ''I mean'' que tu sortaıs au reflet du soır.

Istanbul, meme sı l'on ne parlaıt pas la meme langue,
j'aı su des notre premıer regard que l'on se comprenaıt
que malgre les quıproquos et mes fautes en anglaıs,
ıl y avaıt nos sourıres: une valse de boomerang.

Istanbul, meme sı je n'aı jamaıs emprunter le chemın de tes levres
et que je ne connaıs la caresse de tes cheveux sur mes maıns que dans mes reves
Istanul, ouı, bıen plus qu'une vılle,
Istanbul, tu etaıt cette fılle.